Category: literatur

Ich werde sicher noch einiges über One Battle After Another schreiben, wenn ich mich durch die “Sekundärliteratur” gearbeitet habe. Derweil war ich aber auch auf der Suche nach einem neuen Roman den ich lesen kann.

Eigentlich hab ich das Buch Lieben von Emilia Roig gesucht, aber dann hat mir die Büchereienwebseite zuerst ein anderes Werk gleichen Titels angezeigt, nämlich von Karl Ove Knausgård, einem der wichtigsten norwegischen Autoren der Gegenwart, wie ich jetzt weiß. Und nachdem ich weiter recherchiert habe, habe ich zusätzlich noch erfahren, dass Knausgårds Roman ein Teil seines autobiographischen Projekts ist. In Lieben geht es um die Zeit in seiner Ehe, als die Kinder klein waren, was immer eine ziemliche Herausforderung für Paarbeziehungen ist, so auch für seine. Solche Themen interessieren mich ungemein. Ich habe die ersten Seiten probegelesen und dann beschlossen, ich fahre in die Bücherei Billrothstraße, weil dort ist es vorrätig.

Nachdem ich aber schon wieder so schlecht schlafe und wirklich manchmal ein bisschen neben mir stehe, gehe ich also in die Bücherei und denke mir, hm, das schaut aus, als gäbe es da nur Kinderbücher. Und nachdem ich minutenlang alles absuche, muss ich feststellen: Ja, hier gibt es tatsächlich nur Kinderbücher, harhar. Ich kann mir doch nicht eingebildet haben, dass diese Buch in der Billrothstraße zu finden ist. Ich google die Büchereien-Webseite um nochmal nachzusehen, bzw ich versuche es, die Seite ist aber gerade down. Hmpf. Fragen will ich auch nicht. Na gut, denke ich, kann man nichts machen. Ich verlasse, die Bücherei, gehe ein paar Schritte weiter und siehe da, im Nebenhaus ist noch eine Bücherei. Harhar. Und zwar eine mit Erwachsenenliteratur und noch dazu sehr gut kuratiert, generell sehr viel Biografisches: Kafka und Karl Kraus und Astrid Lindgren, ich hätte am liebsten alles mitgenommen.

Tatsächlich aber dann die nächste Überraschung: Das Buch von Knausgårds ist so dermaßen dick und fett, dass ich nur dieses mitnehme und noch eines aus der biografischen Reihe, das Träumen heißt. Es gibt dann noch Kämpfen, Sterben, Leben und Spielen. Ich werde vielleicht alle sechs Bücher lesen, kommt drauf an, wie mir diese beiden gefallen, aber nicht chronologisch. Die Buchreihe heißt übrigens auf Norwegisch Min kamp (Mein Kampf), aber dieser Name eignet sich für den deutschen Buchmarkt nicht so wahnsinnig gut, harhar.

Jetzt tauche ich also ein, in die Welt von Knausgård der übrigens sagte: “Im Leben ist es sehr, sehr schlecht, sensibel zu sein, aber für einen Schriftsteller ist es sehr gut.”

Wenn man die Autorin Ottessa Moshfegh kennt, vielleicht das Buch Eileen gelesen oder den gleichnamigen Film gesehen hat, dann ahnt man natürlich, wenn “Ruhe und Entspannung” draufsteht, dann geht es wahrscheinlich um das genaue Gegenteil. Die Ausgangslage ist zwar diese, dass die Protagonistin für ein Jahr (2000-2001) in einen Dauerschlafzustand begeben will, um sich zu regenerieren und quasi “neu geboren” zu werden. Aber nachdem wir keine Bären, Murmeltiere oder Igel sind, schaffen wir das nicht auf eine physiologisch gesunde Art und Weise. Und wer, wie gesagt, Moshfegh kennt, ahnt, was kommt.

Die Protagonistin von Mein Jahr der Ruhe und Entspannung schießt sich – nachdem sie eine “Therapeutin” gefunden hat, die sich ausschließlich der Medikamentenmedizin verschrieben hat – regelmäßig mit verschreibungspflichtigen Psychopharmaka, die teilweise auch noch kontraindiziert sind, ab. Natürlich nicht “einfach so”, es liegt eine schwere Depression dahinter; sie hatte eine lieblose Kindheit, dann sind die Eltern gestorben, der Lover war er Arsch, die Nebenjobs zum Studium bedeutungslos und der Sinn des eigenen Lebens will sich nicht einstellen.

Nun ist ja die Prämisse jemand will ein Jahr schlafen – fast das Gegenteil von Schlafes Bruder übrigens – vielleicht theoretisch interessant als Idee, aber funktioniert das als Roman, der ja eigentlich davon lebt, dass irgendwie doch auch erzählenswerte Dinge passieren? Meine Antwort: Nicht wirklich. Es sei denn, man hat einen Medikamentenfetisch, dann werden einen die seitenlangen Schilderungen der Wirkweise von Schmerzmittel und Barbituraten bezaubern. Sehr oft liest man auch detailiert, wie weggetreten und psychotisch die Protagonistin wird und ich fand das einerseits höchst unangenehm, weil ich selber Kontrollverlust durch Substanzen recht fürchte; andererseits aber auch ziemlich redundant und, ja, langweilig, obwohl Moshfegh gut schreibt.

Ein bisschen Abwechslung entsteht dadurch, dass es Rückblenden gibt, die Schilderungen der vereinzelten Besuche von der besten Freundin der Protagonistin und einmal verlässt sie das Haus länger, um ein Begräbnis zu besuchen. Die meiste Zeit aber versumpert sie in ihrer Wohnung, wird immer dünner und ungepflegter (bisschen Charlotte Roche Vibes hier) und man fragt sich, wie hält der menschliche Körper das aus? Gleichzeitig vermisst man aber jegliche Form von Tiefe oder “Analyse”. Ja, vermutlich ist das Absicht, weil die Protagonistin sich ja eben nicht mit ihren Problemen beschäftigen will, sondern diese ganz bewusst “wegschläft”. Konsequent, aber man bleibt als Leserin dann eben irgendwie ebenso leer zurück wie die Protagonistin.